Sinto uma vontade gigante de saber o que se passa com você. De te mandar um e-mail, scrap, mensagem, carta, te ligar ou sei lá o que. Inventam tecnologia pra tudo, facilitam nossa comunicação. Porque diabos não facilitam a dor de gostar de alguém?
E esses garotos vêm de mansinho, como quem nada quer e declaram seu novo gostar semanal. Um gostar tão passageiro, tão efusivo, tão banal.
Que me faz lembrar de você, que eu já nem sei mais onde, quando ou como. Será que eu fui só um gostar semanal? Mas não é possível, logo você. Eu depositei minhas esperanças em você, confiei e até cheguei a acreditar que era possível. Pra que você fez isso afinal?
Que fosse ao menos sincero, antes a dor da verdade rasgada do que essa eterna interrogação. Essa dúvida que me mata, me faz perder a noção, falar coisas que eu nunca deveria dizer, mas continuo sempre dizendo. Porque o talvez não preenche nada, é como uma pergunta sem resposta. Um eterno três pontinhos, que vai me desfragmentando em partículas de dor. Uma dor que não sei se é em vão, intensa ou amena.
Uma dor agonizante, que dói mas eu não consigo identificar onde. Uma dor que apenas dói, com a dúvida de quando e como irá cessar.